Se perdían las identidades...se fueron
Se marchaba mi infancia...se fue
Había venido la muerte a buscarla...y te encontró
Y no habrá más...dije


...pero quién sabe si hoy...si ayer di el paso...

Editemos

(imágenes.pintamonas_www.amaterushotel.es/pintamonas)

Tí Zu Tu Tú/Eu Ni Jo Yo

No he sabido explicarte qué es el tiempo...

te diría que no es justo; no digo injusto, pero no es justo.

Cuando no estás se detiene, me observa; incluso esculpe sombras en la noche.

A tu lado el tiempo, galopa sin descanso, apenas se detiene.

Y asi es efímero el tiempo, contigo; infinito en tu ausencia.

sólo ahora lo entiendo;

¿me escuchas?...ahora lo entiendo.

El tiempo perdido, el que se pierde, es lento, calza grilletes;

y es raudo el ganado, por vivido, vivo a tu lado.

Somos incesantes alientos infinitamente breves

que sumados conforman el infinito.

Inquisidores

El recelo nace del miedo a no ser entendido ante la incapacidad de no saber explicarse.

Zazpiak arte

Un sueño.
Cada vez que abres una puerta.
Cada sonrisa,
cada palabra,
cada caricia
un sueño.
Que se renueva,
un sueño
un nuevo sueño.
En cada puerta tras
la que apareces,
en cada minuto
y a cada segundo
que aún lejos
discurre al compás
del sueño
que cada día
es saberte.

Puerto

No existe mayor aventura que partir sabiendo que desembarcar es atracar en los brazos soñados.

Sumar no siempre resulta fácil

No siempre es fácil y mucho menos evidente contar hasta 4.
Te enseñan que 2+2 son 4.
Pero a diario te encuentras con quien insiste en convencerte de que suman 3.

Revelaciones

Quizás es que ahora vivo desprovista de lo que antes guardaba...-pensó-.
Todo cambia cuando lo que se almacena es pasado y no futuro.

Ordu denak

...en ese lugar donde se confunde tiempo y espacio, ese donde los agujeros de ozono son escondites de cartón piedra y la distancia esa plaza donde jugamos a escondernos...en ese lugar donde todos los días son viernes...

Uno a uno

Dices que no has estudiado solfeo.
Que no reconocerías un pentagrama lejos del instrumento que lo interpreta.
Y sin embargo me has hecho arpa entre tus dedos.

Dices que jamás has cosido un botón.
Que nunca has atravesado con el hilo la aguja.
Y sin embargo me has hilvanado el alma.

A vista de pájaro

El sueño en las mañanas
de los días que sólo suman
avista las legañas en los vecinos
de los destinos diarios,
único testigo de las miradas
abocadas al precipicio de lo pisado.
Ya no hay cielo sobre cabezas
sólo aire subterráneo.
Piedra, fango, escombros y asfalto,
imanes de nucas vencidas
al peso del yugo que es olvidarse.

Se olvidó el firmamento
Se olvidó el viento
Se olvidó el ruido

Y ya sólo quedan las sombras,
moldes encadenados de brazos paralelos
No se saltan los charcos, se esquivan
que reflejan lo prohibido;
primera advertencia, peligro!

Se olvidó soñar
Se olvidó volar
Se olvidó escuchar

Lo vecino es amenaza
lo cercano, arquitectura de distancias
y lo lejano inexistente
Fábrica de miedo
construyendo rutinas,
levantando muros de espejos
sincronizando los ecos
encerrando las voces
en los cotos privados
de quien pueda pagarlos
Se ha vendido el cielo
hipotecado los caminos
a costa de horizontes pisados
y memorias vacunadas.




Los leones ya sólo nacen entre rejas
y los planetarios ordenan estrellas.

...look how they shine for you...

Lo confieso, dijo. He pecado, admitió. Imploro perdón, rió.

Porque ahora entiendo al incrédulo que necesita ver la bombilla alumbrando sus pasos en la noche y así entender que aún apagada, la luz sigue ahí.

El hilo

Cuando un gesto es invisible sin la traducción del que lo interpreta, sólo hay un deseo receptor y azar o nada en el emisor accidental.

Vectores unitarios

Quien ignora que un paso, una palabra, un acto...son lo que en ciencia llamamos vectores, dependientes de su origen y destino, lleva toda su vida vagando al antojo de la veleta.

Cuenta atrás

Las horas han dejado de ser horas

para ser desiertos de sabidos

oasis, allá en las vistas lejanas,

que serán encontrarnos.



Los minutos ya no son minutos,

sólo raciones de rutina

por veces grillete de los reos

en permanente estado de espera.



Y los segundos, sólo los segundos

siguen siendo el tictac

de los tiempos, de los tiempos

de esta bomba a punto de explotar.



Y es que los días que siempre fueron días

a sumar en el marcador del tiempo

ya sólo son rayas oblicuas

restando uno a uno...hasta cero.

Infinitud

Soy un ocho tendido al eco de tus aromas y la distancia que es tiempo y lugar según se midan momentos o existencias. El transcurso del tiempo medido entre dos lugares, uno más un espacios de extensiones concebidas en abstracto a la espera del lugar que ocupen las realidades; dos a dos en cada una de las partes iguales en las que se divide la dimensión infinita de esta espera. Al tiempo que Doppler y Heissemberg se alían para hacer del abismo entre agosto y septiembre ese lugar donde eco y tacto jamás configuren incertidumbre.

Urruntasun

Si echar de menos es estar desauciado por lo vivido, en mi caso es anhelar que tenga estribillo; te echo de menos a todas horas, minutos y segundos de mi inconsciencia. Si mi locura es lo único que en mí hay de cuerda es porque enloquezco por los metros de piel que tuyos anidan en la mía imaginada. Soy el límite entre lo real y lo irreal, el esbozo de tu sombra de paseo con la mía, el sudor en la noche cuando me desvela la presencia de tu nombre, la utopía de hacer de mis palabras el abrazo eterno entre sueño y pesadilla. Fantasma en los segundos que cabalgan lejos, muy lejos de mis horas por ser parte de los tuyos. Me asfixio en la insensatez de sentirte propio en el capricho de mis manos hambrientas de tus ojos anidando en línea recta con los míos, allá en la intersección donde se sienten vivos. Átame a tu voluntad y condéname al castigo eterno que serán las noches bajo el yugo de tus piernas entrelezadas en torno a las mías. Regálame un hasta mañana y con cada letra construiré el avión de papel que vuele allá donde tus huellas dejen rastro sobre mi piel. Susúrrame un buenas noches y haré de las mías los pasos que faltan para cruzar el estrecho que separa tu cuello del mío hasta sellar con mis labios cada una de tus miradas sobre mi anatomía. Desliza la cremallera de mis cicatrices y el dolor redimido succionará cada resquicio de veneno que otros te hayan inyectado. Utilízame sabiendo que no habrá juego más deseado que sentirme acorde entre tus dedos bajo las sábanas que testifiquen el nacimiento de nuestra pequeña nación germinada en la fusión de dos territorios renunciando a su independencia devorándose metro a metro. Iré aún a expensas de un posible regreso mendigándole si hace falta cada centilitro de oxígeno al sofoco de tu aliento en cada vértice de mi espalda; robando finalmente cada armonía que mis dedos rasguen en tus costillas, que ya sólo serán costillas encajadas a los huecos que dejen las mías, ensayando el latido a canon de nuestra obra maestra.

El siete era mi número de la suerte

No queda espacio para la duda cuando los hechos son el profundo abismo de las palabras vacías y los abrazos la penitencia de las conciencias insomnes.

¿Me querrías?

Los pasos que damos
más los que dimos
se escurren por la senda
de los caminos que un día conocimos
tras las cortinas plegables
de los vecinos indiscretos
que nos recuerdan la nada.
Y todas las sonrisas,
las que reímos
también las que fingimos
se mueren afanadas
en recuperar los dueños
que un día fuimos.
Si pesan los años ahora
cómo no lo harán mañana
cuando sólo haberlos visto sea verlo
y fingirlo, serlo.
No sobran días
pero sobran motivos
para volver a morir en los brazos de lo inexistente.
Es cierto que sobran excusas
que abusé de los peros
y prostituí el claro, por supuesto,
para acabar pagando a plazos el por qué no;
así se hipoteca el futuro
de lo que quizás aún está por llegar.
Ahora que me siento mitad
de un nombre que no existe
y un hombre sin nombre
ahora que mis mitades
se desdibujan en cada
fecha que me obligo
y en cada cita que evito,
te pregunto si sería más fácil.
Más fácil si te dijera que a veces sueño
sueño que paseo,
muchas veces sin sombra
y otras tantas robándosela
al que camina delante.
Si te dijera que escribo en libretas
muchas sin papel
y muchas más sin palabras
por no decir que callo.
Si te dijera que conozco el abismo de mis ojos
ahora que muda y ciega
a tientas intuyo la luz de los tuyos.
¿Me querrías?
Si te dijera que soy la mitad
de las mitades, la mitad
y de la mitad, cada una de sus mitades
Aún así,
¿me querrías?

Compás de espera

...hay un millón de mariposas atrapadas en el pentagrama que separa tu silencio del mío y un metrónomo alado marcando el seis por ocho de nuestros desencuentros...